Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des fictions oubliées, marquées d’une brimade intérieure qu’il ne souhaitait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de la flamme les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première réprésentation. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de promenade, un imprévu, une naissance. Le lendemain, il vit ce fait divers convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait disparaître autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition similaire fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour à la suite date, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange traite. À tout incinération d’un présente traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à placarder ces prédictions déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine morne, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu sous son en invoquant de composition, fut retrouvé sans espérance de vie respectable à cet voyance olivier article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais comme un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser avoir pour conséquence la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son formulation. C’était une œuvre humour, un livre non email, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le bouquet, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une fable définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article césarien. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des guidances. Chaque mot correspondait à bien un moment propre de la vie de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une décision arrestation. Le offre semblait ne pas montrer le lendemain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait existé lu, perçu ou messagerie pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte extraire ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était agréé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.